Por qué debo yo
generar sentido, si el sin razón
me puede más que la suerte
de la perfección.
Garbo
luz en cruz
refracción y agua
vidrio cúrveo, vacío
vapor que empaña
frío en los huesos.
Flor
vagina, pendejos,
risas y risotadas,
lágrimas,
"son pavadas".
Caminata de
pasos fuertes
estruendos, bombas,
insistes
en ese trueno
de filo.
Me mareo
grave
turbulencia, turbio lugar
deslustra el
cielo
y la nariz
olfatea gris.
Oh qué piano
qué negro, qué blanco,
qué fuerte el calor
de una mente al amor,
qué muerte el eco
del resople del sol,
el goce de
la voz sin canto,
sin silencio
sin son.
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