Yo misma lo estoy diciendo, estoy
sufriendo por razón propia, me doy
por vencida sin empezar y soy
nebulosa por donde sea que voy.
Me dan ganas de ser abstracta,
vagar por la sensación, me impacta
la dulzura de la voz, estupefacta
me deja la luz, cuando se refracta.
Y el color torrefacto de este café,
es tan oscuro, se parece a la noche, lo sé,
aún así no se me cura el frío en los pies,
creo que de la tristeza no hay una última vez.
Se me hielan las vértebras, escalofrío,
las piernas cruzadas, el talón y el sigilo,
algo late dentro, algo sigue tibio,
algo no me soporta y creo que es mío.
Libros llenísimos de mil palabras,
tantos diccionarios y yo con tantas trabas,
algunas noches, es cierto, me torno macabra,
me devoro a la luna y busco verme brava;
busco sonreírle al tuerto y dejarme en la cama
tirada, con un puñal en el alma, desahuciada.
Me encuentro luego destruida y no hay sana
vigencia de espíritu o ánima, soy cuerpo sin ganas.
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