Incondicional

No lloro por el dolor del traspaso.
Lo instantáneo del instante sólo me sorprende. Tal vez me conmueve.
Lloro por la ausencia. Por tu ahora eterna ausencia. Parecía estar pero no lo estaba, nunca estuviste ausente.
Pero ahora no estás más, no más, sí antes, ya no, nunca más, etcétera. Ahora es cuando te ponés a pensar realmente cuando se dice "si tan sólo pudiera verlo una vez más". Y decirte todo lo que tengo para decirte, todo lo que tengo para abrazarte y besarte, todo lo que tengo para enorgullecerte, sabiendo que es la última vez. Eso es lo que quiero. Quiero saber que sabías que yo te amaba. Quiero asegurármelo, aunque pueda suponerlo, quiero tocar tu alma y que toques la mía, quiero que me sientas, quiero sentirte de nuevo.
Quiero saber que no te perdí. 
Quiero pensar que estás todavía acá conmigo, quiero sentir tu perfume Fahrenheit, el de invierno, el de verano, el de día, el de noche. Quiero robarte la ropa y hacerte notar que te la robo, porque odiabas eso y a la vez te encantaba. Te fascinaba que yo te pudiera tanto. Yo era tu punto débil, y vos el mío. Pero nunca te sentí tocado, por eso nunca me viste tan destruida como vos pudiste haber estado por mí a causa de alguna falla mía. Nunca me fallaste.
Lloro por saber que pude haberte dado más. Lloro por saber que pudiste haberme dado más.
Lloro de la tristeza que me causa saber que con vos se fueron muchas cosas. Se fue mucha magia de mi vida. Bah, mejor dicho, se fue la renovación de esa magia. Porque tu magia la sigo teniendo.

Me echaste polvo de hadas sobre la cabeza.

"La ñata contra el vidrio"

Más poesía escrita por un hombre que siempre fue poesía, pero ahora es la musiquita de fondo que se escucha en los silencios de tu alma. Y recorre los ecos de mi ser, y se acomoda y acurruca en el rincón más seguro de mi corazón. Gracias, papá, por darme tanto más que nadie. En vida y después también. Y que la muerte espere, viejo querido, vos no estás muerto.

"El viernes 23 no llovía ni era una mañana triste. Era 23 de junio, vísperas de la Tragedia de Medellín muchos años ha. Ese viernes 23 de junio desalojaron el Bar El Británico.

Ya nunca me verás como me vieras, pensó el gallego Manuel.
El último exquisito de crudo, queso, pan francés con manteca ya no va a reconciliar con el mundo a nadie. Los viejos ajedrecistas migrarán buscando otras palideces que la esquina de enfrente no da. Qué decir de las lágrimas y seis medialunas con que mis hijos están aprendiendo del mundo de los bares viejos y de la vida de los bares viejos.

Recortes de poesía que habla de poesía

Publicado por (y en recuerdo de) mi padre.

"La poesía asusta a los malvados, porque un poeta puede ponerle gatillo a la luna
...
Digo que pienso en los poemas que todos escribimos alguna vez,
por despecho,
por nostalgia,
por mal de amores,
por hastío.
(Soledades oxidadas y aves fénix que no se animan a regenerarse:
la memoria atenaza o amenaza, que es lo mismo pero más intenso).

Entonces aparece el poder o la miel o la hiel de la palabra.
Pero a nadie le gusta ser poeta, porque no tiene prestigio, no da posibilidades amatorias, no es un buen recurso decir que uno escribe poesía.

La posmodernidad no siente, no piensa, no necesita pensar ni sentir. Éxtasis es una pastilla solamente. Y mucha agua.

Pero,
¿Cómo cantar a la nada o a la eternidad?
¿Cómo darle sentido a tus miradas; a las alas, honrosas, invisibles e inservibles, que te crecieron, que sientes y te permiten volar pero nadie se da cuenta. Ni siquiera ella?
¿Y la lágrima, furibunda o furtiva que te bebes y avinagra tu día?
¿Cómo explicar, el ruido que tienes adentro o lo que ves cuando te asomas a tu propia ventana?
¿Cómo explicar el humo que te tragas cuando fumas? O cuando, canibalizado, quieres comerte a ese otro que está ahí, enfrente tuyo?
Y el origen de este latido perfecto, más allá de sus sístoles y diástoles -parecen chirriar a veces- que se vuelve tam-tam o malambo?
¿Cómo escribir un blus sin beibi?
¿Cómo expresar esta mutación o tu fuga, como la de un paralítico?

(...) Simplemente un poeta. Uno atravesado por los ensayos de la noche cuando el músculo duerme y el alma sale de cacería o a pasear. Y llega hasta la certidumbre del fantasma, la orilla del medio desde donde una niña de 9 años puede escribir Si mi alma fuese de plumas…

(...) El poeta gambetea a la lógica y la razón. No los necesita, sale, sin porvenir, a ver qué pasa y entonces se encuentra con la vida misma. Y empieza a germinar la idea, imágenes furtivas. Escribe.
Las consonantes son macho y las vocales hembra, se juntan, se babean, se amalgaman, se imbrican: tiempo de embarazos y de creación, recreación, procreación. No hay que beber tinta para escribir poesía, ni mascar piedras.
El requisito es permitirse otro paradigma.
Otra fe que no es en la razón ni en seres superiores.
Es la fe del domador de caballos al estilo pampa, sin espuelas.

Es la mirada del que se salió de la caverna de Platón y ve de otra manera y conoce otras cosas.

(...) Caro lector. Los poetas viven porque se los lee. Uno mismo vive porque otro te piensa."

Fuente: http://www.leedor.com/contenidos/literatura/juan-gelman

17 feb 2014

"Y qué tal si esto que siento

es la verdad?

Qué tal si se me va a ir?

Qué tal si en mis brazos

se va a morir?

Qué tal si mis lágrimas

ayudan a las de él

y mi tristeza a su fallecer?

Porque yo sé que me siente,

sé que me ve caer,

sé que me ve amar y sé

que me ve crecer.

Cómo no va a ver entonces

en mis ojos mi temor?

Y me tiene tanto amor

que tal vez cree y confía

desiste y se marchita?

En mis propios brazos"

Marina

Madre tenés una luz en los ojos

un rojo en tu boca

una chispa en la mente

un pesar en el alma

tan particulares en vos

que te hacen resplandecer

nadie sabe por qué

y ese es tu misterio

el enigma de tu sonrisa

Un pino en tus pulmones

Un joven ruso fue al hospital porque le dolía mucho el pecho y tosía con sangre. Al analizarlo, los médicos hallaron que en el interior del pulmón había una rama de árbol. Se habría tragado una semilla.

"Un joven ruso, de 28 años, fue operado en el hospital de Izhevsk, en la Rusia occidental, para extirparle una rama de árbol de cinco centímetros que le había crecido en uno de sus pulmones.   Con fuertes dolores en el pecho y tosiendo sangre, llegó al hospital y los médicos decidieron hacerle una radiografía, descubriendo en uno de sus pulmones algo que, a priori, parecía un tumor.
 Le hicieron una biopsia y encontraron unas extrañas agujas verdes clavadas en el tejido. No lo podía creer, llamé a mi ayudante para que echara un vistazo, asegura el oncólogo Vladimir Kamashev. 
 En el pulmón del paciente había una rama de abeto de cinco centímetros que le fue retirada de inmediato a través de una delicada operación, según información de Fox News.
 Me dijeron que la tos con sangre no se debía a ninguna enfermedad, relata Sidorkin, al tiempo de afirmar que el dolor se lo producían esas agujas pinchando en el tejido de su pulmón."

(Fuente: http://www.losandes.com.ar/notas/2009/4/17/un-419212.asp )

Mamihlapinatapai

Mamihlapinatapai es una palabra del idioma de los indígenas yámanas de Tierra del Fuego, listada en el Libro Guinness de los Récords como la "palabra más concisa del mundo", y es considerada como uno de los términos más difíciles para traducir. Describe "una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambos desean pero que ninguno se anima a iniciar".