Golpe
de viento, al cielo
que no está tan
despejado.
Qué ocurre, piensa el gato
el sol aún
no despavila.
En tu nombre a veces canto
por las noches, los recuerdos son mi manto
me corrijo el arte de pensarte
en realidad es fuego que quema y arde.
La creación del imaginario
es grande en el humano,
nunca ha controlado
su capacidad.
Retumba en el disco mental
la idea de la perfección, mas
no sabemos
casi nada,
casi nada del mar.
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